O TARZAN BOTAFOGUENSE DA MINHA TERRA NATAL

Muito antes de a expressão “Torcida Organizada” tornar-se sinônimo de violência nos estádios e de demarcação de territórios por trogloditas mal amados e mal encarados e intrujões nos clubes de futebol, sempre ouvi dizer que na torcida do botafogo quem dava o tom nas animações da torcida alvinegra, nas arquibancadas do Maracanã era Tarzan – um mineiro que se mudara para o Rio de Janeiro e, de cara, apaixonou-se pelo time que possui o escudo mais bonito do mundo.

Pelas ondas que cortavam o ar e rumavam da capital do antigo Estado da Guanabara descambavam na terra onde nasci, com as orelhas coladas ao velho Rádio Semp posto sobre uma cristaleira na sala de visitas, escutava, entre as narrativas do locutor Waldir Amaral o som inebriante que vinham do velho Mario Filho invadindo minha imaginação: ora as marchinhas entoadas pela Charanga do Flamengo, comandada por um tal de Jaime de Carvalho; ora os instrumentos de sopro que empurrava a torcida do time alvirrubro da Zona Oeste da Cidade Maravilhosa, a cantar, nas arquibancadas de cimento cru: “Bangu, Bangu, Banguuuu!”

Ao cabo dos meus meia-meia, não me recordo se, naqueles tempos, a torcida botafoguense comparecia aos estádios para empurrar o time ao som de bandas musicais. Recordo-me, porém, daquele personagem que, por assim dizer, foi o primeiro Chefe de uma torcida organizada que o Botafogo teve. Refiro-me a um sujeito forte, musculoso, queixo quadrado, com o seu incomparável topete “maracanã” (como era conhecido o penteado estilo Elvis Presley) que se usava na época.

Apelidado de Tarzan, a imagem do animador e organizador da torcida alvinegra nunca saiu da minha cabeça, desde o dia que a fora de circulação “Revista do Esporte” estampou sua cara, numa das capas semanais. Ainda me recordo de “có e salteado, de frente pra trás, de trás pra frente, de bandinha, de cabeça para baixo e de revestrés” todas as respostas dadas ao jornalista, impressas em linotipos do velho periódico que concorria com a também extinta “Revista do Rádio”- esta dedicada apenas a mostrar a cara dos cantores que faziam as meninas se descabelarem nos anos 60.

Apesar disso e daquilo, o Tarzan que idolatrava nos tempos de mocidade não era o Chefe da Organizada do time que me escolheu para torcer. Nada disso. O ídolo era outro – um também torcedor do Botafogo, metido a falar inglês (embora analfa mãe de pai e beto), que conheci e com quem convivi boa parte do tempo em que passei na terra onde nasci.

Não, não me perguntem o significado de uma sequer expressão grafada em inglês, pois nunca fui bom aluno e nem frequentei cursinhos instrumentais, para aprender a escrever e a falar aquele vernaculuzinho mixuruca, desprovido da riqueza histórica que somente a língua portuguesa possui, fruto de um cabedal que a última flor do lácio lhe deixou de herança.

O fato é que para mim, a única coisa boa que a língua inglesa nos apresenta é a sua fonética, vale dizer, a parte da linguística que estuda e classifica os elementos mínimos da linguagem articulada (fones, sons da fala) em sua realização concreta; as particularidades fônicas do sistema linguístico determinado pelo povo num dado momento.

O que quero dizer com tudo isso é que, da língua inglesa, a única coisa significante que aprendi - não em salas de aula, mas ouvindo um carismático botafoguense, apelidado de Tarzan - foi repetir o que ele, o chapa fazia, em pronúncias e gestos escorreitos, o que acabara de ouvir e de assistir nas cenas reproduzidas na tela alva do Cine Bralanda, após as sessões das seis, nos domingos das minha Nanuque querida:

- "Relemenche, menche ó!"

- "Matche claine, claine ó rer!"

Para quem não o conheceu, não é demais lembrar quem foi o Tarzan, um carregador de fretes, senhor de meia idade, que vivia metido a falar inglês com os meninos abestalhados com quem mantinha interlocuções nas feiras sabatinas que aconteciam em frente ao Mercado Municipal de Nanuque, estacionando seu carro de quatro rodas construído com esmero por suas próprias mãos: Tinha a aparência do ator Johnny Weissmuller, que encarnou o herói em doze fitas, primeiro na MGM, depois na RKO, vestia-se e portava-se tal qual Maciste, inclusive trazendo amarradas aos pulsos aquelas munhequeiras de couro cravejadas de tachinhas brilhosas de percevejos.

O Tarzan que conheci entre a saída da infância e entrada da minha adolescência era “forte pra dedéu”: Dotado de uma musculatura digna de causar invejas a qualquer frequentador de academias dos dias que correm, era capaz de subir a imensa ladeira da Rua Alvinópolis puxando o seu carrinho de fretes (que media pra mais de metro e meio) amarrado com cordas à cintura e carregado com os produtos adquiridos pelas freguesas de sempre.

Subia puxando o pesado fardo, cantando, sorrindo, sem sequer pingar suor... Descia a mesma ladeira montado ao volante rumo ao velho local de trocas de mercadorias, embalado e, quando lá chegava ainda dava um "cavalo de pau" no possante de madeira. E aí do moleque que se atrevesse a estacionar carrinhos de fretes no lugar demarcado para a sua "máquina"! Sobrava sopapos pra todo mundo e voavam carrinhos de mãos a mais não querer!

Quando o vi pela última vez, postava-se ali, nas proximidades do extinto Banco da Bahia: Estava a confabular algo ininteligível com o seu amigo (e também chapa) Prego, um rapaz negro, de extenso bigode, baixinho metido a bom de bola, que gostava de vestir a camisa 7 no "Time da Boda" (Brasil F.C.), agremiação sediada no Bairro da Reta, da minha terra natal.

Que fim levou o meu amigo Tarzan, torcedor botafoguense, carregador de fretes que, sem saber ler as legendas dos filmes americanos reproduzidos nas telas dos cinemas da minha terra natal, vivia a repetir os sons da fala humana a quem mais quisesse aprender a falar inglês?

- "Relemenche, menche ó!"

- "Matche claine, claine ó rer!"

- “Ráu ari ulll? Mai neime is Rock Lane, guéu!”

- "Relemenche, menche ó!"

Eita que esse time só me dá alegrias!

- “Bo-ta-fo-go... Fogoooo... Fogooo!”